Cozido de grão com cardinhos

0,5 Kg de grãos

1 molho de cardinhos

0,15 Kg de feijão verde

1 molho de hortelã

0,5 Kg de carne de borrego

0,5 Kg de chispe fresco ou salgado

1 linguiça pequena

1 morcela pequena

1 farinheira

0,15 Kg de toucinho fresco ou salgado

0,5 Kg de abóbora

pão duro

sal

Na véspera põem-se de molho os grãos e as carnes, as que forem da salgadeira. Cozem-se os grãos com sal. Quando estiverem em meia cozedura, junta-se a abóbora cortada em cubos, o toucinho, as restantes carnes (com excepção da farinheira), o feijão verde e os cardinhos. Quase no fim, junta-se a farinheira. Quando estiver tudo cozido, verte-se o caldo numa terrina, sobre o pão cortado em cubos e coberto pela hortelã. Os vegetais e as carnes são servidos em travessa à parte. Nalguns sítios, este prato também se denomina por cozido de verão.

protege-se, come-se, protege-se, come-se, protege-se...

Grãos com carne

Durante a paragem deste blog, morreu uma pessoa de quem seguia a escrita sobre comida e de quem admirava a sua definição de gastronomia: Alfredo Saramago. Sempre pensei que o viria a conhecer e faz-me pena que isso não tenha acontecido. A homenagem é sobre a forma de recordação do que para ele, um homem que tinha provado tudo (mesmo tudo) e que tinha discutido receitas com Hemingway quando era jovem, aquilo que para ele tinha sido a melhor refeição da sua vida: um prato de grãos com carne, dividido com um pastor no alto de uma serra, sendo ele ainda um garoto.

Ervilhas: duas histórias

A primeira tem a ver com uma sopa rica de peixe de que já aqui tinha falado. Nela, cabiam as ervilhas, o que me causou perplexidade na altura mas saboroso paladar e um aspecto visual muito interessante por causa das bolinhas verdes no caldo vermelho. 

Regressei ao restaurante há pouco tempo e de propósito para comer a sopa. Pedi um branco gelado para acompanhar. A sopa chegou e já não trazia ervilhas. Primeiro pensei que não era altura delas. Depois, coloquei a hipótese de estar a divagar e a sopa nunca ter tido ervilhas.

Perguntei ao empregado o que se passava e ele confirmou que sim, a receita anterior tinha ervilhas. Esta era uma nova receita. "E o que é acha dela?", perguntou. "Não gosto tanto". Não era só a falta dos legumes. Era também o caldo passado à varinha e traçado com farinha para aveludar. Uma merda é o que é. A procura de encontrar os sabores para toda a gente e facilitar a digestão. Perder os sabores originais, é o que é.

Por outro lado, esta semana comi, em casa da Sandra, arroz à valenciana com ervilhas. Em minha casa nunca se pôs, mas que ficam bem, ficam. Espero que não desapareça da receita, ainda mais se forem caseiras e grandes como aquelas. 

O que desapareceu duma receita, mas sobretudo por minha culpa, foram as ervilhas do arroz de coelho. Antigamente detestava ervilhas, achava que eram verdura concentrada em esferas, o que desculpem lá mas é verdade, mas hoje em dia gosto e se for no prato mais inóspito, melhor. Menos em arroz branco e com cenouras, que isso é comida de refeitório. 

Água

Por vezes naquelas tardes quentes dos verões de 80 esperávamos pelo fim da tarde e corríamos do terceiro andar até ao carro. Saíamos de Tomar, na direcção de Lisboa, e dirigíamo-nos para a Asseiceira para ir à água. 

Na bagageira do carro, levávamos 20, 30 garrafões de vidro que o meu pai tinha lavado minutos antes. Chegávamos à fonte da Asseiceira, mas antes de nós muitos já lá estavam. A fila para a única bica de água, que era um tubo em ferro de duas polegadas a sair de uma parede, chegava a ter dezenas de pessoas e era normal ainda estar lá gente a encher à uma ou duas da manhã. 

Ao lado da fonte, umas mulheres lavavam roupa à mão num tanque comunitário. Quando as lavadoram passavam, a caminho de casa, cheirava a roupa lavada.  Eu e o meu irmão corríamos à volta do tanque e brincávamos com a água esbranquiçada pelo sabão.  Ao lado da fonte, no espaço que terá sido uma fonte antiga, jogávamos à bola ou outra coisa qualquer. 

As pessoas mais velhas falavam entre elas ou ficavam caladas a olhar entre elas. Quando chegava a vez do meu pai, eu ia lá ao tubo de ferro e bebia directamente daquela água, fazendo uma concha com as mãos. A água era mais gelada que tudo e o cheiro dos eucaliptos purificava o ar. Ao fim, passava tanto tempo para encher os garrafões que estávamos fartos e só queríamos ir para casa. Nessa altura, além das pessoas, o único barulho era dos grilos. Por vezes encostávamo-nos a dormir, nem sei bem onde, talvez no carro. 

Na altura de arrancar para casa, antes de por o último garrafão no carro, bebíamos um pouco para provar. A água estava gelada e sabia a vinho branco, o líquido anterior do garrafão. E depois chegávamos a casa. O meu pai descia e subia mais duas três vezes as escadas para trazer os garrafões.

E era isto. Ir buscar água, a 20 km de casa, à noite, em garrafões que se alternavam com vinho branco. Mas sempre me pareceu que isto, que era tão pouco, iluminado apenas por um reles candeeiro que perdia o foco para a luminosidade da lua cheia, era o sítio mais simples e pacífico do mundo. Eu adorava estar lá. Ainda hoje guardo estas imagens como umas das mais clarividentes da minha vida. E o sabor a vinho da água fria é para mim único. Para mim, a água sempre teve sabor. 

O regresso

O regresso deste saboroso blog, agora com mais uma boca por alimentar. Por enquanto, a Diana bebe leite da mãe, come papas Nutribén, sopas sem sal mas com azeite (vá lá compreender-se...), e fruta.

(As coisas nunca acontecem por acaso: este blog, que eu pensava desaparecido, é reactivado por causa de um inesperado comentário a este post.)